画名为牢

　鸦井巷。　　不是新造的街道，也不是谁家的後巷——更像某段记忆里残留的一行坐标，被擦掉後又潦草写回来。　　这里的地面是Sh石板与碎玻璃混合铺成的，每走一步都有些什麽被压碎。水气没从上面掉下来，而是从墙缝里渗出来。墙T的防火涂层早已脱落，lU0露出钢筋与氧化层，像骨头长在肺里。　　每隔十步悬一盏灯，有的Si了、有的闪、有的像快被谁拔掉电源。冷白sE的光，照在皮肤上显出病的颜sE。　　这里的空气，是静的。不是安静的静，是密封罐里的静。什麽声音都像被盖了两层布才传过来。　　芭蕉脚步收得极慢。他走着走着，下意识地伸手m0向x口内袋。　　空的。　　那里原本该有张卡。但现在什麽都没有了。只剩布料贴着x口的空隙，像失踪了一块骨头。他停顿了一瞬，手指仍贴着那块空的内衬，像听不见的...